Costruttori di Mondi

Se le vedessi librare,
lambire le tue mani
e, silenti, posarsi
come foglie
all’autunno arrese,
dei tuoi palmi
faresti conchiglie.

Ma afono è lo sguardo
e flebile ormai il canto.

Dimmi,
ti stupiresti ora
se il vento ammutisse?